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China: O Passado é um país estrangeiro

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China: O Passado é um país estrangeiro

Meus avós fugiram da República Popular da China e entrou para a República Popular da China em 1949. Fiquei com eles depois do meu nascimento em 1979, quando os meus pais entraram os EUA. Lembranças a partir de então estão cansados e, talvez, sem intercorrências, exceto uma ligeira sensação de desejo de minha mãe. Fui para a escola elementar em os EUA, mas foi trazido de volta para Taiwan para o ensino médio e eu me esforcei para caber dentro abandonar a faculdade, eu fugi de Taiwan em 1999 e se mudou para New York City, sem um amigo, e sempre um órfão da infância, amor que eu nunca tinha experimentado.

Recorrente pesadelo desde então: o sentimento de dobradura céu para baixo, devagar e sempre, ao longo do meu eu, drones dentro do meu crânio, mandíbulas apertadas meu corpo, duro e martelado. Aos cinco anos, encontrei minha mãe e ela viu em mim para que minha soneca da tarde foi tomada. Minhas costas para ela e eu fingia estar morto.

Eu oscilam entre o aqui e em outros lugares do meu imaginário, esboçando diante de uma paisagem em ruínas reversa, uma melancolia antes da viagem melancólica surge, dissipando-se antes da realização dos sonhos, sonhos de preferência marcante sobre a memória do futuro. Eu sou um estranho para mim com um endereço que as mudanças sem fim, deriva de uma cidade para outra, passadas a seguir em paragens de trânsito e parques de transição e sobre uma prancha de desenho distópico das sortes.

Eu não consigo digerir os detalhes do mundo, a sua respiração de fumaça e poluição atmosférica, e todos os pequenos sussurros e mentirinhas que circulam em meus pulmões, engolindo o que resta de mim, e em nenhum ato pode roer o espaço entre nós seja aliviado.

Fotografar é como pegar mosquitos zumbindo incessantemente em nosso quarto escuro.

As imagens negativas projetadas na sala escura são as minhas brigas com o silêncio do mundo e imperfeito e precário, pois podem ser, eu zero o menor pontos de luz contra as superfícies de dissolução do embaçada e fora do prazo de validade papel fotográfico, antecipando os negros da minha desejo de reverter, como mariposas com as luzes apagadas.

O pistoleiro solitário sai do quarto, volta-se para olhar, o pássaro engaiolado ainda está vivo.

Entrando na sequência do sismo e busca através dos artefatos que permanecem com a vida, a minha presença seja sentida, embora não afetando quantitativamente as condições que eu vi. Nós existimos no zoológico como se sabe, e isso é suficiente, a inundação de azar, o fogo ritual, a sombra da tarde, e passamos, em alterações em miniatura, a cada inquietação nossa.

Nosso homem em Chengdu nos leva para onde quisermos, quase atropelando um policial só para gritar "fora do caminho", ou algo em Sichuanese locais, e dirigindo, aqui a buzinar é um gesto normal dizendo que "eu estou aqui." Uma noite em uma hora de condução nas estradas de montanha terremoto montado (diurno sua bela, apesar dos carros danificados e trilhos mais cancelada gotas íngremes, mas muda a noite toda ...) cortando os carros passam, muito tenso mesmo para o nosso motorista, especialmente desde que foi tudo em silêncio, o chifre morreram ao longo do caminho ... O que foi que 50 anos de cinema francês, com Yves Montand de condução durante a noite transportar tanques de nitroglicerina cautela nas estradas irregulares e uma colisão fatal iria incendiar tudo?

Nós esgueirar-se através abrigo de um riquixá coberto, para ver o site de uma escola desabou com os memoriais de crianças mortas, era de nove ou dez mil que morreram? Foram os pais de luto (vi) e protestando (eu não vi). Logo um policial nos tira, anotou nossos números de passaporte, e acompanharam-nos embora.

Há sempre um caminho lateral para as cidades deixou metade entulho, intacta toda a parte e que o pó branco cobrindo área onde os cadáveres uma vez estabelecidas.